OTOÑO

III

 

Tantas hojas caídas

desplazadas por los vientos a otros corazones.

El barrendero apila los restos de los destrozados,

prende una chispa en los restos húmedos.

 

Chorro de humo gris,

de humo blanco,

sube cercando a las nubes encumbradas

diluyéndose,

difuminándose en los cielos,

y se condensa

en llantos sobre la tierra

por los muertos

por frustraciones,

nuevas,

antiguas.

 

Limpia heridas,

lava evocaciones,

murmullo de melancolía.

 

IV

 

Sana o se pudren

los restos del gastado corazón

habitado de reminiscencias grises y doradas.

El almacén de las cuitas

 

Obligaciones que no quisimos pagar.

Deudas que se negaron cobrar.

 

Losas de granito duro

encorvan nuestro cuerpo

abrumados pasos de lerdo discurrir.

Se alían los años con añoranzas.

Empiezan las rodillas a avisarnos de los años,

fluctuando, pinchando,

devolviendo nuestro pasado

  

V

 

La voz requiere unos signos inventados en el ayer.

Dar rienda suelta a esas palabras ocultas.

Oscuras. De odio.

Límpidas. De amor.

Eternas. Las inquinas.

Efímeras. Los deseos.

Persistentes. El olvido.

 

Los recuerdos habitados aún.

Los sueños necesarios para seguir hollando este suelo.

Dispongo de suficientes sustancias para pasar un buen rato.

El insulto forma parte de la vida moderna,

el nuevo arte cotidiano.