24 de junio de 2009

Cuatro formas de lo mismo


1-No se si he pillao la gripe porcina o es que soy un cerdo, la gente que me conoce pensara que he pillao la gripe porcina, pues no soy un fanático de la limpieza, pero tampoco soy de los que van ahuyentado por el olor hasta las moscas mas recalcitrantes.

2-No se sí he pillao la gripe porcina o que para mi baldón, soy un cerdo, la gente conocida, como es obvio, pensara mas en la gripe porcina, por experiencia saben de mi y mas de una vez les habrá llegado de forma sutil algún efluvio mío, y estos efluvios ni son recalcitrantes, ni llegan a espantar a las moscas.

3-No se sí he pillao la gripe porcina o por el contrario me podrían definir como un cerdo. Espero por el contrario de los amigos un pensamiento positivo y se inclinen hacia la gripe porcina, algunos pueden desconfiar de mi aserto, pero puedo afirmar de mis olores una moderación consustancial, sin moscas asociadas a mi imagen.

4-El pillar la gripe porcina o ser un cerdo no es una dicotomía planteable, es mas se puede tener una gripe exótica y oler mal sin ser contradictorios. Es cierto que cuando estas malito tienes tendencia a no lavarte y recrearte en los olores propios, pero eso tiene un límite que marca la propia pituitaria y que termina con tu cuerpo serrano debajo del agua de la ducha, acompañado de gel o jabón. Reconozcamos el saber popular y la asociación de ideas, entre moscas y suciedad, hablemos claro, entre moscas y mierda, va intrínsecamente ligada y si hay moscas hay mierda y sino, es que es otra cosa.

22 de junio de 2009

el ombligo de Celestino

 
Posted by Picasa
Celestino Hombrigo.

Es un autor prácticamente desconocido, un autor de poemas breves,
una extraña mezcla de gregueria, haiku y decires.
Esta es una pequeña selección que me gustaría compartir.


Baja o sube, el perlado sudor sobre la piel.
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A mansalva, cae la lluvia sobre el tejado.
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Música escasa, cuando subyuga.
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Las cosas que fluctúan ingrávidas en el éter del inconsciente
son el paradigma de las mis aquiescencias insomnes.
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Mira como se rebaja el viento a brisa en sus cabellos.
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Escatimas añoranzas.
Bebes del aire que nos alimenta.
Aborrezco el aburrido discurrir cotidiano.
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Ayuntado.
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Despacio discurren los dedos en el aire.
Amasas fortunas, pierdes imperios,
todo lo eres, Dios entre píxeles.
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La camisa no llega al cuerpo.
El miedo se enseñorea.
Hay que matarlos. ¡A quién¡ A quién sea.
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Miscelánea de rumores y querencias.
Asomos de realidad invisible.
Sueños de amor perdido.
Aromas de un tiempo pasado.
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Aligustres plantados en el jardín.
Ahogos de pensamientos oscuros.
Alegrías efímeras del pensamiento débil.
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Mustias las flores que adornaron su pelo.
Amigos que quedan. Nuevos conocidos.
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Ansia de vivir a lo grande, tristeza del devenir cotidiano.
Quotidien.
Antiguas las palabras que cayeron de la boca.
Equilibra el hecho del sin vivir cotidiano.
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Aneurisma en el corazón.
Ambigua la carrera del sentimiento.
Quejumbroso por la pérdida lumínica.
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